Melanismo industriale.

La gente passa,

il vento fa il suo giro tra le gambe,

mentre il sole taglia a metà la piazza

con un ombra

netta,

precisa.

Non chiedere spiegazioni,

mi hanno detto,

sorridi,

mimetizzati.

Questo però rimane un imbroglio,

e io non posso,

sto fermo,

con gli occhi aguzzi.

Non è il sole che taglia e no,

non è il vento che passa,

sono gli uomini,

con la loro faccia,

i loro sguardi, le mani in tasca.

Io sto fermo,osservo,

conservo le idee

dentro al corpo

come un tegumento di una lenticchia

fa col suo seme.

Mi capisco solo con

le falene e la fuliggine.

Ma intanto la gente passa,

e il vento fa il suo giro tra le gambe (di chi non guarda).